Arco de Almedina

Segunda-feira, 18 de Janeiro de 2016

A GATA

(Origem da imagen: Internet)

Um indivíduo, que tinha uma Gata, estava farto de que ela lhe arranhasse os móveis da casa, e não sabia como desfazer-se dela, então foi ao monte e deixou-a lá abandonada. Passados uns dias a Gata regressou.

O indivíduo tornou a levá-la e atirou-a para o outro lado do monte. E a Gata regressou.

Desesperado, perguntou a um amigo o que podia fazer para que a Gata não regressasse, e o amigo deu-lhe algumas indicações:

- Transpõe o monte, vai até ao rio e atravessa-o, vira à direita e depois á esquerda, outra vez à direita, cruza a ponte e deixa lá a Gata.

Passada uma semana, o amigo encontra o indivíduo todo sujo, cansado, faminto, nervoso e sedento e pergunta-lhe:

- Então, como foi?

- Que queres que te diga? Se não fosse a Gata, nunca regressaria!

tags: amigo, gata, monte, rio

publicado por Isabel A. Ferreira às 18:28

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Sexta-feira, 7 de Fevereiro de 2014

O RAPAZ QUE ARRISCOU A VIDA PARA SALVAR UM VEADO BEBÉ

Algo que um rapaz europeu (português, espanhol ou francês) que frequenta uma escola de toureio nunca faria…

Publicado em 06 de Fevereiro de 2014.

Todos os dias há actos de coragem e nobreza que, em todo o mundo, passam despercebidos. Este, realizado por Noakhali, um rapaz do Bangladesh, não é um deles.

O rapaz, com pouco mais de dez anos, arriscou a vida para salvar um veado bebé, que se afogava no rio – uma situação recorrente no País asiático.

O salvamento ocorreu em Noakhali, quando o jovem veado se separou da sua família durante a chuva torrencial e rápida inundação.

A cena foi fotografada por Hasibul Wahab, que estava numa viagem fotográfica quando apanhou o salvamento – e o partilhou com todo o mundo.

“É um rapaz muito corajoso – o rio estava tão cheio de água e a maré estava tão alta que pensámos que se pudesse afogar”, explicou Wahab à imprensa. “Tinha um amigo que estava pronto para saltar e o ajudar, mas ele regressou rapidamente. Estavam apenas entre cinco a sete pessoas a observar a cena, mas foi fenomenal”.

Veja algumas das fotos de Wahab.

Fonte:

http://greensavers.sapo.pt/2014/02/06/o-rapaz-que-arriscou-a-vida-para-salvar-um-veado-bebe-com-fotos/

tags: bangladesh, corajoso, espanhol, europeu, francês, noakhali, noakhaliágua, português, rapaz, rio, salvar, veado bebé, wahab

publicado por Isabel A. Ferreira às 11:14

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Terça-feira, 20 de Agosto de 2013

«A tauromaquia é um pedaço de excremento a boiar num rio» - Diz quem sabe

Porque o comentário do Ricardo diz tudo o que me apetece também dizer … aqui fica uma bela narrativa da tauromaquia e dos seus dejectos…

Ricardo, deixou um comentário ao comentário Depois de a vergonhosa intervenção da polícia de choque em Viana do Castelo, o governo português só tem uma saída: abolir as touradas já! às 19:04, 2013-08-19.

Comentário:

«Mais um maluquinho aficionado que confunde liberdade com prepotência. Viana tem tantos aficionados e desejava tanto essa tourada que esta nem constou do plano das festas...outra vez.

Com a vossa fraca ou mesmo ausência de inteligência, acreditam que tiveram algum momento cívico ou algo que vos valha. Na realidade provaram a escumalha prejudicial a Portugal que são.

Precisaram de recorrer a tribunais, em processos que tresandam a corrupção, para montarem a praça. Para quê? Para proteger os 12 aficionados que existem em Viana? E os outros 30000 que, como o resto do país, quer as touradas mortas e enterradas?

Tão valentões que são que precisaram de contratar segurança privada e a PSP, armados ainda por cima, para vos proteger. Mas afinal a manifestação não eram só 50 pessoas? E vocês não são milhões?

Havia lugar para todos ou tiveste que levar uma cadeirinha? Cada vez que aparece uma foto do interior do Campo Pequeno, só falta aparecer uma bolinha de palha a rolar no horizonte, tal é a desolação.

Mas porque mais uma vez as câmaras do costume gastaram o meu dinheiro para levar autocarros cheios de porcaria para encher a praça, de repente a tauromaquia já vive...

Ser ignorante não é vergonha nenhuma, mas gostar de o ser é. A tauromaquia é um pedaço de excremento a boiar num rio. Só não é levado pela corrente porque os interesses instalados (deputados aficionados, tribunais corruptos, câmaras interesseiras, subsídios ilícitos, etc..) a protegem e seguram pela mão.

Mas a corrente engrossa e os interesses são cada vez mais difíceis de se manterem. Quanto tempo é que aguentam manter o cocó a flutuar, pergunto eu?»

tags: aficionados, boiar, campo pequeno, câmaras, deputados, escumalha, excremento, portugal, psp, rio, subsídios, tauromaquia, tribunais corruptos

publicado por Isabel A. Ferreira às 12:05

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Sexta-feira, 12 de Setembro de 2008

O Menino Guerreiro

Ao amanhecer

Amanhece. Um amanhecer magnífico, no recanto desta floresta, o mais belo lugar da África. O Sol, redondo como uma bola, surge enorme, vermelho, da cor do fogo, e finge elevar-se lá nas alturas, muito devagarinho, reflectindo-se nas águas do rio grande, que dorme ainda.

Inesperadamente, ouve-se um cacarejar, que faz lembrar o toque de uma trombeta.

— Cocorococoooooó! Cocorococoooooó! Cocorococoooooó! Cocorococoooooó! Cocorococoooooó!

O cacarejo ecoa longe, onde quer que fique o longe. E a floresta desperta, e com ela todos os animais. E as águas do rio agitam-se, e os pássaros abrem as suas asas e voam sobre o rio. E o burburinho próprio da vida abraça a manhã. Um novo dia começa assim, alegremente, como deve ser. Sempre.

— Cocorococoooooó!...

É Trocopé, o galinho garnisé mais popular daquela serra que, do alto do seu poleiro, numa frondosa, ramalhosa e velha figueira, assim anuncia o amanhecer. Todos os dias. Mal o Sol se mostra, lá, naquele horizonte, longe, bordado com a ramagem de uma floresta, situada na outra margem do rio grande, Trocopé faz soar a sua trombeta, e não há criatura que resista a tanto cocorocó.

Por debaixo da velha figueira, vê-se uma palhota, construída com pequenos troncos de madeira e coberta de grandes folhas de palmeira. Quando Trocopé brada o seu último cocorocó, que se sabe que é o último porque prolonga indefinidamente o ó final, da palhota sai um menino da cor do café com leite, enrolado numa túnica vermelha, e diz, numa voz quase cantante:

— Bom-dia Trocopé! Bom-dia para ti e para todas as criaturas desta floresta.

É assim, todas as manhãs.

Trocopé logo que vê Não Sei, assim se chama o menino, desce da figueira aos saltinhos de garnisé, e vem saudá-lo no chão, de igual para igual. Não Sei ergue-o, beija-lhe a crista, coloca-o sobre o ombro, e vai até ao rio para um banho que serve também de diversão. E o Sol, agora amarelo, da cor da laranja, continua a fingir que se eleva lá nas alturas, deixando nas águas do rio um reflexo dourado. O Sol finge elevar-se, porque, na verdade, ele não se eleva, quem gira é a Terra, em torno dele. E o menino tenta agarrá-lo com as mãos, e o galinho, sem saber para que serve agarrar o Sol com as mãos, dá às asas e tenta ampará-lo entre as penas da cor da castanha.

Não Sei, apercebendo-se deste pequeno desacerto do seu pequeno amigo, diz-lhe, para que ele compreenda:

— Se eu conseguisse agarrar um pedacinho de Sol com as minhas mãos, talvez pudesse transformar-me num mágico, e ajudar o meu povo a libertar-se do mal que o traz atormentado.

Uma superstição como outra qualquer, mas, na verdade, se alguém, algum dia conseguisse agarrar um raio do Sol com as suas próprias mãos, de certeza que esse alguém transformar-se-ia num ser muito especial.

Trocopé não compreende, mas cacareja, um cacarejar suave, como quem diz eu sei, eu sei…

E é assim, todos os dias, ao amanhecer.

O menino repete este ritual do banho, nas águas tranquilas do rio, na esperança de que este seu pequeno desejo possa realizar-se um dia…

***

Na outra margem do rio

Não Sei é um menino misterioso. Tem um sorriso dos mais lindos que já se viram, mas raramente sorri, não porque não saiba sorrir, mas porque ainda não tem motivos para o fazer. Vive com Trocopé, naquele recanto da floresta, escondido, como se fosse um criminoso. Ele, que é apenas um menino! Não sabe a sua idade, mas não terá mais do que uns dez anos, vividos tão intensamente, como se fossem outros tantos. O seu nome também não o sabe, e a sua história dava para contar num livro, estando parte dela bem marcada na sua memória, porque nela ainda tudo é recente.

E esse tudo, que na verdade é pouco, começou na outra margem do rio, lá onde existe uma outra floresta, e onde o Sol, redondo como uma bola, também finge levantar-se, todas as manhãs, mas não brinca nas águas tranquilas do rio grande.

Não Sei teve pai e teve mãe como todos os meninos. Mas pouco se recorda deles. A última imagem que conseguiu reter da mãe, tinha apenas uns quatro anos, é a de uma mulher correndo desesperadamente, entre muitas outras mulheres e muitos outros meninos, numa estrada poeirenta.

E ela gritava:

— Corre! Corre! Corre!...

Ouvia-se o som assustador de metralhadoras a disparar, e passos cada vez mais próximos. E gritos ferozes.

Mas o menino era ainda muito pequeno, e não correu o suficiente. Foi ficando para trás, muito para trás, entre o mato que o escondia, quase por completo. E as mulheres correndo, lá mais adiante. E os outros meninos, mais crescidos, correndo também, atrás delas. Mas o nosso menino foi ficando sozinho, perdido, naquela estrada poeirenta. Quando já não se via ninguém, e os gritos e os disparos das armas deram lugar ao silêncio, o menino sentou-se no chão, entre os abetos, e esperou. O quê? Não sabia. Por ele viu passar uns homens com umas botas que lhe pareceram muito grandes. Corriam e gritavam. E tão apressados iam que nem repararam no menino, assustado e indefeso. Imóvel entre a folhagem. À espera. De quê? Como podia saber?

E veio a noite, e o menino adormeceu, no chão de folhas secas da floresta, entre os verdes abetos. E uma bela coruja, naquela noite, velou o seu sono.

No dia seguinte, o Sol fingiu levantar-se, naquela margem do rio, como todos os dias. E os pássaros voaram. E o menino despertou. A seu lado estava uma mulher muito, muito velha. Não era a sua mãe. E a mulher perguntou-lhe:

— Que fazes aqui, menino?

E o menino respondeu:

— Não sei.

— Quem és tu?

— Não sei.

— De quem és filho?

— Não sei.

— A que aldeia pertences?

—Não sei.

— Pelo menos sabes o teu nome? – perguntou a mulher velha, já muito irritada com tanto não sei.

— Não sei – respondeu o menino, uma vez mais, com toda a inocência do mundo, começando a chorar, um choro miudinho, sufocado, um choro de menino perdido, indefeso e só.

De facto, aquele menino de nada sabia. Não sabia a resposta para nenhuma daquelas perguntas. Andara sempre fugindo, com a mãe, de monte em monte. De floresta em floresta. Não se lembrava de nenhuma aldeia que fosse a sua. Nunca tinha ouvido a mãe chamá-lo por um nome, que fosse o seu. As palavras que mais ouvia eram corre, está calado, não chores, está quieto, não há, dorme... e aquele não sei, simplesmente seco, com que a mãe respondia às constantes perguntas que ele, querendo saber do mundo, fazia.

Além do mais, a sua mãe era mulher de poucas palavras, porque, na verdade, também pouco ou nada sabia do que estava a acontecer ao seu povo, por isso, pouco ou nada era também o que tinha para dizer. E o menino lembrava-se muito bem e apenas do que ela lhe gritava, muito constantemente: Corre! Corre! Corre!

Como a mulher velha também não sabia que Não Sei não era nome de gente, o menino ficou a chamar-se assim, por responder não sei, quando lhe perguntou o nome.

A mulher velha vivia só. O menino também estava só, e ela levou-o para a sua aldeia, e obrigou-o a trabalhar para ela. Na aldeia todos lhe chamavam Não Sei. E os dias foram passando, até que passaram três anos e, uma noite, quando a aldeia foi atacada e incendiada por uns homens mascarados, Não Sei fugiu, no meio da confusão e dos gritos.

E correu, correu muito, a noite toda, sem parar, até chegar a uma cidade grande, que tinha automóveis e casas a sério, altas, com muitas janelas, como ele nunca tinha visto.

Amanhecia, e a cidade despertava para um dia igual a todos os dias. Ali chegado, Não Sei escondeu-se numa casa grande, abandonada, cheia de pequenos buracos nas paredes.

in O Menino Guerreiro (10 €)

Este livro pode ser adquirido através do e-mail:

isabelferreira@net.sapo.pt

tags: floresta, guerreiro, menino guerreiro, rio

publicado por Isabel A. Ferreira às 19:38

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